Celeminear I.

Joanne Leonart, 1977.

Miraba un tomo II de las Poesías Completas de John Keats, y recordé la estantería de donde salió, encajado entre maderos gruesos de algún árbol oscuro. Como siempre trato de darle capas a todo, buscar una codificación válida en la que todas las filosofías que he estudiado, entren. 

Lugares en los que la masa de palabras, algo mucho más interiorizado, material puro que acongoja poco a poco, como un ardor en el pecho. Sí, me estoy perdiendo algo, cosa cuántica porque sé lo que es y lo que no es con la claridad de verdad dicha de frente. Sin más. El ardor y los mecanismos de los planos cinematográficos y sentidos; y ese no es Keats, es sólo un dibujo...

Justo suena Face It de los Beach Fossils. Me gusta la música que pinta sinuosas distancias entre el acorde y ella; entre las notas y escaleras que subían, porque no tenía ascensor. Ella por delante balanceando todo lo que sostiene su pisada. Luego recordé una frase de Sho-Hai que trata sobre la caballerosidad. Como me he sentido sucio, he pasado la mano por el pelo, lo he echado atrás. 

Suena Luno de Bloc Party. 

And your nose is bleeding,

you've been lying to me.

Un engaño y con sangre por medio.

Tengo una imagen repetida, algo de paz, una tienda abierta hasta entrada la noche. Venden tabaco. Ella, que aquí se podría llamar Loretta, hace rato que duerme semidesnuda, con la ventana abierta y en la parte oscura de la cama. La tienda ilumina todo el bloque. Un cartelón amarillo, el mismo que se cuela en la habitación como un ladrón de ruidos, y que la piel de Loretta intenta esquivar entre las sábanas, atosiga la vista y mis ganas de fumar. Vaya con fumar. No me gusta que la escena tenga tanto humo, parece irreal, un sueño. Y sé que no lo es.

La línea del bajo en Evil de Interpol es como una cinta de correr. Los miedos se atraen como esos muñecos de gomaespuma, con manos metidas controladoras desde algún punto. Para hablar únicamente mueven la boca y sus mandíbulas cuando las manos están realmente enfadadas. Surgieron vestidos  negros para dos señoras que al final se recriminan el mal cosido de los muñecos. Qué sé yo. Nunca vi acabar el videoclip de la canción.

No os preocupéis por Loretta, está a salvo, pese a su mentira de no sangrar y la de decir siempre la verdad. Pero aquí se le perdona todo. Veo a la anciana que me ha vendido el tabaco. Muy amable.  ¿Ya va usted a casa? No contesta. Pase buena noche. No contesta. Tomaré nota. El amarillo se apagó y seguro Loretta se ha despertao', se removerá sin tocarme porque estoy como a ocho metros en vertical, lejísimos.

Ahora suena... a ver. Amour Plastique de Videoclub. Aunque el canal de Youtube de esta parejita ahora se llama Adèle. Siempre pensé que el chaval no pintaba nada ahí. Podría salir únicamente ella y nada cambiaría. Hablo de Adèle.

Qui es-tu? Où es-tu? par les pleurs, par les rires.